Irreprimible

El porqué del cambio.

Sencillamente me aburrí de Microsoft, de su código obtuso, de sus aplicaciones inútiles, de su poca ética, de su poca consideración al resto del mundo que no usa Internet explorer. Era ridículo. No podía revisar mi propio blog desde mi ordenador después de la última superflua actualización. Tenía que publicar enviandole correos.
Quizá Blogger no sea la mejor opción, pero ya tenía una especie de pseudo blog creado acá. Además, puedo manipular el código html a mi antojo, una bendición que no estoy seguro de aprovechar.

*Mientras escribía esto a Msn Spaces no se le ocurrió nada mejor que obligar a mi browser a cometer harakiri con alguno de sus scripts mutantes. Gracias a Dios que esto tiene opción de autoguardado.*

Voy a extrañar los comentarios que habían ahí. Pero, nada vale la pena seguir alimentando a Microsoft. Me ha dolido, pero fue mi culpa por pensar que quizá microsoft haría algo bien a largo plazo.

Violeta

Primera ventana del segundo escritorio. "Portafolio - OpenOffice.org Writer". Alt + Tab y aparece." Datos Generales del curso: .... Curso: 2° medio ... Unidad Educativa ...".



Es como una mancha roja en la pared de alguna casa que siempre ves, y nunca sabes si es ketchup o le reventaron la cabeza a alguien ahí.


Sé que existe un nombre para el color que se apodera de mis tardes. Es una especie de celeste grisaceo. Es el color de no-sol, es un color invernal. Pero a poco cambia la tonalidad. Un poco más rojizo, un poco más violeta. El violeta es el color de la locura. Casi sientes como alguna mujer grita, llora y amenaza a sus fantasmas.

Yo también tengo mis fantasmas. No les grito. No me asustan. Trato de no prestarles atención. Pero, están siempre ahí, recordándome estarán siempre ahí. Uno puede escapar de todo,menos de lo que uno llevará consigo siempre. Yo llevo fantasmas, que algún día harán que no pare de gritar, llorar y amenazar.

Faroles

En el pasaje donde Yo vivo hay tres faroles que no encienden cuando oscurece. Los veo todos los días, siempre ahí. Pequeños obeliscos que sólo honran a quienes les apedrearon. Los tres juntos se devoran la esquina.
Justo frente a mi casa hay uno que los imita a medias como un adolescente impresionado. Ilumina de manera enferma, de vez en cuando da pequeños chispazos, brilla por un instante, y su gloria se agota y vuelve a apagarse.
Quizás un poco como todos nosotros.





*Lo escribí para el concurso "Santiago en 100 palabras". Como era de esperarse nadie supo jamás que existía. Excepto yo y quizás la persona que debía leerlo si es que siquiera lo hizo. De eso ya un par de años, quizá a nadie ya le importa.*

Lo pensé bién y voy a arreglar "Faroles" para que sea del agrado de los jueces de los concursos literarios locales.

Acá va.


En el detenido desaparecido donde Yo vivo hay tres detenidos desaparecidos que no encienden cuando oscurece. Los veo todos los detenidos desaparecidos, siempre ahí. Pequeños detenidos desaparecidos que sólo honran a quienes les apedrearon. Los tres juntos se devoran la detenida desaparecida.

Justo frente a mi detenido desaparecido hay uno que los imita a medias como un detenido desaparecido. Ilumina de manera enferma, de vez en cuando da pequeños detenidos desaparecidos, brilla por un instante, y su detenido desaparecido se agota y vuelve a apagarse.




Seguro que con esto gano este año

World's end girlfriend

World's end girlfriend.
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Acabo de escuchar "100 years of choke". Y confieso que ha pasado mucho tiempo de que una canción nueva me conmovía per se. Antes que dar un sermón sobre lo que me ha gustado, preferiría que bajasen el track disponible en la página web. http://www.humanhighwayrecords.com/release/hhr42.html

Atención al final.

Rock Bottom Raised

Uno tiende a creer que las cosas mejorarán. Pero también se cree que los tiempos pasados siempre fueron mejores. Lo que nos queda de esto es ni uno ni lo otro. Son los tiempos que imaginamos. Tiempos que no existen. Fantasías, recuerdos, irrealidades. Es fácil perderse ahí, ¿verdad?

Rellenamos nuestros corazones con nada. Por eso están tan vacíos.

Amargo, 14 de mayo del 2007

A veces queda un sabor amargo en la boca, que se extiende por todo el
cuerpo, hasta llegar a lo más profundo de los nervios.
¿Solución? A veces puedes ignorarlas, otras veces tratar de cambiar el
sabor, o simplemente buscar la causa del amargo. El amargo no es tán
fácil de curar; suele ser crónico.Vuelve cada cierto tiempo, se queda,
se elimina, vuelve. Hay que vivir con el amargo. El amargo es parte de
la vida. El amargo es. No se saca nada con llorarlo. Pero está ahí.


Si sigo escribiendo cosas como esta se me va a llenar el space de góticos : p

Esá todo lleno, 10 de mayo del 2007

Hay gente en todos lados acá. En cada mesa, en cada silla, en cada
ordenador. El único un poco aislado acá soy yo. Quizá porque no me he
puesto desodorante, o porque emano esas vibras de "déjenme sólo". Y
no es malo en lo absouto

El sueño, ese pequeño trocito de muerte. 09 de mayo del 2007

Al igual que mucha gente, quizás tú, tengo esa mala costumbre de imaginarme cómo será el momento de mi muerte. ¿Motivos?. Quién sabe, es sólo un morbo humano. Pensar que uno se muere en el sueño, incapaz de gritar, de pedir auxilio. Que se revienta el corazón a las cuatro de la mañana. Una agonía de un par de horas y nada más. Todos hemos soñado eso. Incluso yo.

Lo que me preocupa es no estar demasiado asustado. Sólo siento una resignación profunda cuando sueño eso. Como ¿Y eso era todo? Un poco de lástima por la persona que le toque sacar al muerto en ropa interior de las sábanas y poco más. En realidad necesito algo en mi vida que me haga sufrir un poco más cuando sueñe que me muero.

Heme acá, perdido. 07 de mayo del 2007

Les presento a San Vicente de Tagua Tagua. Es un pueblo cáscara de huevo. La gente viene a... no sé a que vienen, está en mi lista de cosas que debo averiguar. Además de ser pintorescamente plástico, al menos el centro, de tener las viejas mayores de 14 años con las lenguas más venenosas de la zona, de tener una tasa de alcoholismo horrible, y la gente más desagradable que he visto en mi vida... No mucho.


Estoy acá porque huyo un poco, porque por lo menos acá nos soy nadie por un minuto.

La insoportable levedad de la Alianza, 11 de abril del 2007

Honestamente, ya me tienen enfermo. Para aquellos que no tienen idea (sé que gran parte de las personas que leen este blog son de México), la Alianza Por Chile, es un conglomerado de dos partidos de derecha que son herederos directos de la dictadura de pinochet. Bueno, el problema con ellos es que controlan todos los diarios del puto país, con excepción de la nación, el diario de gobierno, y los diarios comunistas/humanistas. Asímismo controlan todos los malditos canales de televisión, a excepción del canal estatal. Y estoy obligado a comprar la nación si quiero saber en que anda en realidad el gobierno. El dia después de que se envió el proyecto que busca modificar la LOCE, los demás diarios obviaron descaradamente este asunto, y se enfocaron al transantiago. ¿Porqué? Porque estaban esperando coordinarse con los partidos políticos para ver como podían bajarle el perfil al asunto. Ahora veo esos diarios, y lo único que veo de la LOCE es que los apoderados se quejan, y que los sostenedores de colegios se quejan. Blah. Compré la Nación para tener una idea mínima de que trataba estra propuesta, y en realidad es bastante mejorcito que La Tercera, por ejemplo. La Tercera busca pintarse de diario neutral, abierto a las ideas y bla bla bla. Mentira mas burda no he visto.

Bueno, ¿y el porqué de esta queja? Estoy obligado a comprar La Nación, y La Nación no trae minas en pelota durante la semana. Te odio, maldita seas Alianza Por Chile.

Palomas, 11 de marzo del 2007

Las palomas de campo son distintas de las que encuentras en la ciudad. En el campo son aún animales nobles. En la ciudad, parecen esos antagonistas de Mad Max, medios mutantes, medios punks. Con actitud matona, de perro callejero choro.
Igual con bastante orégano son pasables.

9 de febrero del 2007

"Don't you forget about me"


Existió uno de esos típicos clásicos juveniles prefabricados durante los ochenta llamado "The breakfast club". Malamente traducido al latino como "El club de los cinco. Al final, mientras los protagonistas caminan sin un objetivo claro, además de verse "cool", suena una canción de Simple Minds si la memoria no me falla. No te olvides de mí.
Si no te saludo en la calle, es porque no te ví, porque me da lata saludarte, o porque no te reconocí. Pero, a veces también es porque no me acuerdo de tí. Mi memoria es tan mala, que los conocidos se me borran completamente. De las personas que quise, me las borra parcialmente. Adios al sonido de tu voz, adios a tus ojos, adios a tu apellido.
No te sientas tan mal si no te recuerdo. No eres el único. Pero si te recuerdo, alégrate; significas para mí.







Como nota aparte, acaba de llegar un correo spam a mi cuenta yahoo prometiendome poder incrementar el voumen del semen eyaculado en un 500%. Revisando esos correos, uno diría que la gran preocupación del ser humano en convertirse en actor porno.

Café con piernas, "Hooters" para los amigos, 5 de enero de 2007

Debo viajar frecuentemente a San Vicente por trabajo. Algunas ocasiones tomo el último bus, sale un cuarto para las nueve. Y me toca compartir espacios con las trabajadoras de un café con piernas de San Vicente. "Importan" chicas de las poblaciones pobres de San Fernando, por toda la noche, a lugares donde puedan dejar atrás el pudor y los dedos acusadores.
Y es una verdadera trata de blancas, las escogen bonitas, o por lo menos generosas, a que se vayan a ser muertas cada noche, por un poco de dinero, por un poco de placer, por un poco de degradación.

Y luego dicen que el libre mercado no es malo.
Tengan cuidado cuando canten "Home" de Depeche Mode a todo pulmón. Hay que tomar ciertas precauciones en primavera. La primera y más importante, asegúrense de que no hayan bichos verdes minúsculos dando vueltas por ahí. Yo no tomé esa precaución, y cuando iba por "For bringing here, for showing me...", uno de esos bichos que ya mencioné fue a parar al fondo de mi garganta. Uno podría decir fácilmente que fue una experiencia desagradable, pero si uno se pone en el lugar del bichito fue una experiencia traumante y aterrorizante. Ir a parar a la garganta de un gigante, quedar atrapado en una saliva viscosa que te ahoga poco a poco.
Lo saqué de ahí entre toses, y el invasivo método del dedo en la garganta. Quedó pataleando y arrastrándose patéticamente, escapando de la pequeña laguna de saliva que lo tenía atrapado. Quizás vaya con sus amigotes a contarles la gran (a escala) aventura que tuvo, y de como gracias a un golpe de suerte se salvó de una húmeda muerte. No le creerán, y por probarlo, irá a caer a alguna garganta que prefiera tragárselo sin miramientos, una gaganta ue ladrará, maullará, pero no cantará a Depeche Mode sin mirar a ambos lados antes de abrirse.

http://freefall.purrsia.com

La prueba irefutable de que Dios existe, 19 de Junio del 2006

Ayer en la noche, camino a casa, sentí como mi vejiga estaba por explotar. Me faltaba bastante para llegar así que decidí evacuar en un rincón oscuro, como a una cuadra antes de la casa de Almendark. Normalmente no hago esas cosas, pero realmente era una emergencia. Me bajé el cierre y mientras subía el vapor desde el suelo pensé que quizá no era la opción más adecuada, pero en realidad no me aguantaba más las ganas.

Cuando terminé me guardé la "cosa" y me fuí caminando, más relajado, y más vacío allá abajo. Una sensación incomparable, aquellos que hayan aguantado semejante deseo de orinar por más de dos horas me entenderán.
Y saben, creo que en alguna parte en la biblia pone "No orinarás en la calle". Por eso fue castigado por Dios. Dios puso justo bajo mi pie una caca amarilla, viscosa, maloliente y con restos identificables de comida. Fue el trabajo de Dios, el castigarme por una falta urinaria con una fecal.


Dios existe, te está vigilando, y está siempre listo a dejar caca en el lugar donde apoyarás tu pie.

Gatas, cajas de cartón y sus vidas. 1° de abri del 2006

Les puse una pequeña caja de cartón a las gatas del patio, para que durmiesen, se entretuviesen, o jugasen a las casitas, que sé yo. Lo primero que hicieron (todas ellas) fue arrojarse de cabeza al interior del rincón de cartón. No hay felino que se sustraiga a ese placer. Pero, no pasaron ni cinco minutos y ya se estaban peleando la posesión de la maldita caja. Arañazos, bufidos, amenazas maulladas. Cada una tratando de sacar la mayor parte posible y de dejarle la menor parte posible a las demás según sus capacidades. Y yo les puse la caja a todas ellas.
Hay un gato, o gata más pequeño, aún está mamando. Todas las gatas le golpean y se desquitan con él, incluso su propia madre. Yo no fuí capaz de darme cuenta de cuál de todas las gatas era la mamá, hasta cuando fue a mamar con una que tiene una patrón de máscara en la cara.

Hay tantas cosas que desearía escribir siempre, tener una vocecita que me permita susurrarles a ustedes*, y tener un oído que me permita escucharles siempre. Mucha gente cree que me interesa mucho la filosofía, pero, en realidad, me interesa conocer. Conocer a las personas. La gente me importa muy poco. Cada vez que encuentro una persona, se va a mi messenger. Mi messenger tiene muchas personas. Es imposible no quererlas. Adorar esa alma que se transluce en letras Time New Roman, de manera inconsistente siempre. No hay nada consistente en esta vida, ¿verdad?. Yo no sé si existirá un Dios, y especialmente en la internet. Pero me he encontrado verdaderos ángeles, de alas atrofiadas. Todos son caídos, a su forma.
¿Y porqué a messenger? Porque no encuentro de esas personas en los múltiples lugares donde vivo. No trato de decir que no existan, pero, no puedo toparme a los ángeles locales. Bien por horario, bien por distancia. Messenger está siempre cerca. Además, es más barato que todas esas llamadas largas distancias. Cuando trabajo, suelo gastar más de cinco USD en llamadas por fin de semana. Gran parte de las veces, llamo para saber cómo estás. No eres la única persona a quién llamo. Intento llamar mucho a otra persona que me interesa, y quiero bastante, pero, siempre me sale el buzón de voz. Un buzón de voz que no llenaré. Sé que posiblemente no prenda su celular ya siquiera. La soledad más fuerte debe ser aquella que se toma por voluntad propia.

Carta abierta a VRZelda, 17 de marzo del 2006..creo.

Hoy no he hecho nada; Esperar, quizá, que termine el día. Que anochezca y los rostros de la calle se vean menos duros. Todo el día con un agujero en los pulmones. Pregúntale a Tori qué es el vacío. Pulmones vaciados. Me lo he pasado frente a esta máquina, que mi hermano menor insiste en tratar como una consola carísima. Ravel me consuela un poco, y me doy cuenta de que no se nada de Él excepto que su nombre era Maurice, y que su música me agrada demasiado. ¿Donde habrá nacido, vivido? ¿Se habrá casado, o era de vida alegre? ¿Qué le habrá llevado a escribir esta música tan hermosa, hambre quizá? ¿Que lo inspiro a escribir "La Rapsodia Española"?
Su música es irreal; no fue hecha para esta vida. Es imposible pensar en que su "Bolero" pueda acompañar cualquier vida, en cualquier momento. Inténtalo. "Pa pa pa parararaaaa..." al caminar en la calle al mediodía. O al viajar a tu hogar, en la noche. "Papapapa, papapapa pa pa" al saludar a tu esposo. " Paaaa pa papapa.." en cualquier momento. Sentirás que algo no calza. Deja un pedacito de tu corazón transformado, Maurice Sabía eso, en algo que ya no te servirá para vivir. ¿Y para qué usarás ese trocito ahora? Para soñar en una vida que no es tuya. "PA PA PA PAAAAAAA, PAPAPA PAAAAA" agigantado, con una fuerza que no es posible experimentar. Llevar ese sentimiento tan épico que te acelera el corazón, y hace que tu pecho se reviente. No te es posible correr, va en contra de ese ritmo perfecto. Y a los 15 minutos, se apaga. Un cuarto de hora que es más grande que todas nuestras vidas juntas.
Y te das cuenta de que hemos nacido, con el único propósito de escuchar a Ravel, y alabarlo. Maurice es un dios; Creó un mundo completo en 15:28, tan perfecto que sentimos tristeza en su apoteosis. Llegará un momento en que nuestro ocaso sea inminente, y entonces le mostraremos a nuestros hijos e hijas la maravilla que escuchamos en nuestra juventud, que nos cambió para siempre. Ellos escucharán, y desde entonces vivirán para tener hijos, y a su vez enseñarles el evangelio, escrito no con letras, sino en partituras sublimes.

"It's bat country", 26 de febrero del 2006

La canción de moda de Lenny Kravitz que suena en la radio ahora , es una copia descarada de otra canción que me trae, para variar, varios recuerdos. "California Love" es lo único original que le ha puesto.

Y yo he hecho lo mismo,con mi vida. Todos los caminos posibles han sido tomados ya, y me siento en la berma un rato. Al poco empiezan a a pasar a mi lado aquelos que vienen de vuelta, cansados, derrotados y confundidos. La vida les pasó por encima sin siquiera mirarlos. Y esos son los que logran volver.

La tierra brilla como un espejo sucio. Nadie camina sobre ella, no hay marcas de pisadas. Es Domingo, y los seres vivos se esconden bajo las piedras. Las personas, se esconden en ataúdes, enterradas y muertas. Yo, que no soy ni ser vivo ni persona, me muevo como un murciélago herido y ciego en un desierto, sin un lugar para descansar y esconderme hasta que salga la luna.

El aliento fétido de la tarde me resulta obstinadamente ofensivo. El calor me sofoca, y mis ropas húmedas se apegan a mi cuerpo cual anaconda. No puedo ni me interesa pensar. Lo único que deseo, es dejar de existir hasta que vuelvan las polillas del cielo.

Polvo, 9 de febrero del 2006

En San Fernando el principal ingrediente, por tradición, es el polvo. Antiguamente mojaban el polvo, añadían paja, les daban forma de bloques y luego secaban esta pasta en hornos. Terminado el proceso, apilaban los bloques, añadían un techo hecho de otra clase de polvo, y la gente habitaba en esas casas hechas de polvo. Actualmente, el status quo se ha invertido; Ahora es el polvo el que habita en la gente de San Fernando. Polvo en los corazones y mentes. Los engranajes del alma, los motores del corazón, se anquilosan, ya que el polvo impide el funcionamiento. Las casas ya no son hechas de polvo,pero no importa; el polvo sigue estando ahí.
Cuando una casa se queda sin habitantes, es toda una tragedia para el polvo. El polvo omnisciente toma nota del hecho, y se prepara para reparar esta aberración. Empieza por filtrarse por una ventana o rendija cualquiera, se deposita sobre losmuebles, cubre los pisos con su gasa oscura. Una vez que ha terminado de ocupar nuevamente la casa, respira tranquilo. La pesadilla de una pequeña mácula de no-polvo en su señorío ha terminado.
Ocasionalmente llega gente reemplazable a reemplazar a los ausentes, y para vivir con más comodidad y espacio limpian la casa de todo polvo que pueda existir en las superficies. Pero al polvo no le importa,ni le hace daño. Ya habita en el interior de la gente, donde ningún plumero ni escoba alcanzará jamás.

Murales, también 26 de enero del 2006

En este país la iquierda tiende a ser muy cuadrada y dogmática.La derecha también, pero eso no viene alcaso. Cuando por fin se retornó a lademocracia, luego de la dictadura de la derecha más dura y mamona,los comunistas empezaron a sacar sus cachitos al sol, llorando por los abusos,torturas y homicidios acaecidos durante todos esos años. Claro que en realidad fueron víctimas de abusos, torturas y homicidios durante esa dictadura, pero eso no viene al caso tampoco.
Ya se sabe que jamás se quedarán tranquilos, pero si se quedan un poco más trranquilos si se les reconoce su calidad de víctimas. En eso se les parecen a los judíos. Hicieron ellos mismos ( quizá porque encargarle a un pintor profesional no comunista hubiese sido una actitud demasiado burguesa) decenas de murales repartidos por todo el país, los cuales eran todos bastante iguales, y todos bastante horrendos. Sé que más de alguien dirá; "Pero es que ese es su estilo", pero jamás hay que confundir elestilo con la falta de técnica y de talento.
Hoy vi uno que se acercaba bastantea la media; siluetas de color naranja o pastel con ropa de "obreros" siendo apuntados, torturados, o fusilados por siluetas vestidas de verde. Más había un detalle que le hacía especial entre todos los murales; un gracioso les dibujó a todos los rostros vacíos de las siluetas un par de puntos como ojos y sonrisas, algo como esto : ) pero girado noventa grados a la izquierda. El mural ahora mostraba una feliz tertulia entre torturados felices, y entre torturadores felices. Uno de los primeros, que quizá un día antes moría por una bala, hoy sólo parecía haber recibido un pelotazo imaginario con mucha alegría.

Anonimato en internet, 26 de enero del 2006

Ya demasiadas veces me ha tocado escuchar una proposición, enmi opinión bastante "tirada de las mechas", por usar un término que usa mimadre. Es sobre el famoso asunto del anonimato en internet, el cualpienso que no se ha debatido demanera correcta, de hecho pienso que ni siquiera se ha pensado en este país. Lo cual no sería nada raro, por algo somos un país en vías de desarrollo. Quizá una de las razones más tontas por la cual ha salido este tema a debate ha sido el de la credibilidad. Una de las falacias más grandes sobre internet es que la anterior(o posterior, depende de por donde les guste) identificación del autor de tal o cual información le daría cierta...cómo llamarle.. "credibilidad" a la fuente. Lo cual es una falacia del porte de Rusia. Rusia, para los desinformados, es bastante grandecita.
De partida la sola mención del nombre de la fuente no constituye per se una prueba de veracidad. Digamos que posteo una noticia de relativo impacto mórbido-social. Digamos que digo que Bam bam Zamorano se afiló a Marcelo Ríos en una disco gay. Y a continución me identifico (O no). Podría colocar mi nick (tengo varios para regalar y vender. Si alguien quiere ponerse "Adverso" en su messenger no necesita pedirme permiso), y la información es más falsa que declaración de dictador chileno. Bueno, en una de esas es verdad, hoy es "top" ser gay. Luego, podría postearlo de nuevo, y colocar un nombre falso, digamos Rosamel Fierro. La información sigue siendo falsa, y el hecho de que yo haya puesto un nombre inventado no la hace más cierta. Ahora, tomaré un nombre prestado de alguien que sí existe, por consiguiente un nombre real. Digamos Allan Brito Delgado. Que me perdone Allan Brito Delgado que estudia ingeniería en la Universidad De Valparaíso, pero fue lo primero que se me ocurrió. Mi post sigue igual. Luego, coloco mi nombre verdadero,el cual quienes me conocen saben que me desagrada. Y el hecho de que me haya identificado no quiere decir que mi post se haya hecho mágicamente verdad. Y en ninguno delos cuatro casos le será posible al ciberlectorinformáticovirtualyeahyeah distinguir si lo que digo es verdad o no basándose en mi identificación. Supongo que la gente más lenta ya habrá entendido parte de lo que trato de decir. La gente que no es tan lenta ya estará exasperada, pero no se preocupen, soy así siempre, por eso nunca me invitan a las fiestas.
Luego, aunque una persona se haya identificado, y estemos completamente seguros de que la persona que ha escrito semejante información descaradamente homoerótica entre nuestros dos deportistas es realmente quién dice ser, aún así eso no nos asegura que nos dice la verdad. Recordemos el caso del Coreano que se engrupió vilmente a toda la comunidad científica, y a varios de nuestros imparciales diarios. Y si quieren ir más cerca piensen en un político cualquiera.

Realmente,el problema no es inherente a la red, de hecho es un problema de la gente en general; A la gente le encanta la verdad, y le encanta tanto que cuando alguien le ofrece un poquito de verdad no les interesa o sencillamente no alcanzan siquiera a pensar en cerciorarse de que aquello que les ofrecen es la verdad, y se tragan todo y se lo maman y olvídate, para cuando están satisfechos ya se lo han tragado todo y no están en condiciones de checar ya. A la gente NO le interesa averiguar y confirmar por ellos mismos si lo que se les acaba de decir es cierto. Ellos quieren una verdad aquí y ahora, una verdad fácil y sencilla de tragar. En cierto modo eso explica porque las religiones son tan exitosas.
Ahora, en internet cualquiera puede hacerse escuchar. Dede el perhuétano diletante que en realidad no tiene idea de nada, hasta alguien que de otro modo no tendría mayor audencia. Dueñas de casa, dirigentes de sindicatos de obreros, preadolescentes metidos en la juventud UDI, qué se yo. Y todos quieren poner su granito de nieve en esta avalancha virtual(en todo su sentido) que es la Internet. Quizá la dueña de casa haya estudiado bastante por su cuenta y sea lo bastante inteligente para ser toda una eminencia sin reconocer sobre Umberto Eco, o puede que no, que solo haya leído "En el nombre de la rosa" y le haya gustado.(Cuando den vuelta la página virtual de este espacio, por favor usar guantes)
Tenemos el caso de Wikipedia, la cual es conocida por "saber" de todo un poco, mientras más ñoño el tema más sabe. El nombre Wikipedia se puede dividir en dos partes, Wiki, y pedia. Pedia viene de "Enciclopedia", y Wiki viene de "Wiki Wiki", que en un idioma que no recuerdo significa "Rápido". Esto porque CUALQUIERA puede modificar una página wiki de forma rápida, aportando con sus propios conocimientos. Hay gente que sabe mucho de biología, y aporta con sus conocimientos a la zona de biología. Hay otros que pasan mucho tiempo frentealtelevisor, y aportan a la zona de Dragon Ball Z. A veces pasa, que alguien ya de buena voluntad o bien por malicia ingresa información erronea. Wikipedia no distingue entre la información correcta y la falsa, y la sube toda. Luego un inocente académico trata de acceder a la información, sin saber que es falsa, y la acepta sin mayor duda. En este caso debería haber contrastado la información que obtuvo con otras fuentes, y notar que había una discrepancia en la información que obtuvo. La falta del académico consistió en actuar más como un miembro del Opus Dei que como academ.
El problema de la veracidad de la información no pasa necesariamente por la verificación de la identidad, nacionalidad, trabajo,estudioso qué se yo. La verificación de la información es un problema cotidiano, pero muy pocas personas se dan el trabajo de enfrentarse a este problema en su vida diaria, y menos aún lo aplican en la internet, un lugar donde es más que necesario el cuestionamiento de las supuestas verdades que se nos presentan.

Quizá relacionado de manera indirecta, está el problema de la identificación del propio usuario de inet. Yo considero que el uso de un nombre real o ficticio en la internet es más un asunto de preferencia personal, que patológico como muchas personas quizá erradamente tratan de alegar. En mi caso yo uso nicks como una forma de expresar mi personalidad y mis intereses, cosa que con el nombre que me pusieron mis padres en el registro civil no ocurre en lo absoluto. Pienso que la mayor forma de anonimato en internet es, precisamente, usar el propio nombre y apellidos. Y en especial si te llamas Luis Pérez : p
El nick delata tu imaginación, tus gustos, y te hace único ( a no ser que te hagas llAmar Neo, O zero Cool, en esos casos solo delatan tus intereses pero no te hacen único XD ) El nick sirve para sicoanalizarte, elegirlo, cambiarlo, intercambiarlo e incluso copiarlo. El nick también entraña una libertad única entre losnombres. No puedes escoger con que horripilante nombre se les ocurrirá bautizarte a tus padres, así como tampoco puedes escoger que apodo te pondrán los amigotes(Lorenzo Luma, malditos hijos de p...). Tampoco se puede escoger tu personalidad, tu apariencia, tu sexo, tu inteligencia o tu lugar enla pirámide social. Pero tu nick sí, y es algo francamente impagable, muchas veces un nick es liberador.
Y, con respecto al anonimato, yo soy partidario de un anonimato total si es la voluntad del usuario. En los foros wakaba* soy un hombre feliz, ya que incentivan el posteo anónimo. La identificaci+ón en inet, aunque sea con un nick,es totalmente superflua. Después de todo, con la cantidad de personas que puebla la cibercarretera con baches de la información, uno más, uno menos...El anonimato quizás es la forma de libertad virtual más preciada que hay. Dejas tu opinión sin ninguna clase de compromisos, y alguien, ojalá también anónimamente, la comentará a su vez. Hermoso, ¿no?
A estas alturas, después de pasar al baño dos veces, comerme un par de panqueques de manjar medio chamuscados, lavarme los dientes y bañarme, ya se me olvidó cuál era mi punto. Espero que ustedes tengan mejor suerte o inteligencia, y logren entenderlo. Yo me iré a arreglar este teclado de porquería que posiblemente tenga una pequeña montaña de migas de pan bajo la barra espaciadora, casi debo golpearla para que funcione.

Pinochet, 26 de enero del 2006

El caso pinochet, el caso de las platas de Pinochet, y en realidad cualquier caso que tenga algo que ver con Pinochet, aunque sea sólo de nombre, genera cierto recelo entre la prensa nacional que no pertenezca a algún diario comunista a ahondar a fondo y meter la mano más allá de lo mínimanente aceptable, principalmente por un asunto de mera comodidad. Es bastante incómodo tener que lidiar con las esferas de poder aún relacionadas de manera íntima con Mister.P.que van desde militares que todas las mañanas le rezan dos ave maría y tres Padre nuestro que estás en los cielos a una efigie de su generalito, hasta esas viekas uq epareciera que no tienen otra actividad ensu vida que dedicarse a pulular alrededor de los tribunales con unos cartelitos de devoción al ya varias veces mencionado, gritandole cosas a los jueces y abogados de la parte contraria, cosas que hacen la diferencia entre las señoras y las viejas. Y no olvidemos a ex-miembros de la CNI/DINA y similares, toda gente que compra las chucherías disponibles en www.pinochet.cl como si fueran reliquias de santo. El día que se muera la última de las viejas ( las viejas odiosas son siempre las últimas en morirse) se podrá tratar el caso Pinochet y todos los casos Pinochet sin temor ni estorbos, ya sean de los discretos pero con gran poder de presión, ya sea de parte de una horda menopáusica con coprolalia.

Anciano, 06 de enero del 2006

Dos entradas en el mismo día. Cansado estoy, desde la mañana. Desde ayer. Desde ya no recuerdo cuando. Siempre cansado. Siempre sin energías. Como si hubiera uno de esos bichos gigantes chupando mi sangre en mi almohada. Mis manos están tiesas, y secas. Se sienten ancianas. Mis ánimos también se sienten ancianos, de esos que se ponen a exprimir saliva de sus encías vacías. Y mis pensamientos,también es de anciano, de anciano que extraña su juventud. Añoro unos tiempos que jamás viví.

Messenger, 06 de enero del 2006

Cuando veo mi lista de contactos en messenger, veo siempre que hay cinco personas por lo menos que jamás volverán a conectarse. Han muerto, y por eso no volveré a charlar por ellos, ni por este medio ni por otro. Para mucha gente, la muerte significa un fin que prefieren ignorar. Para mí, la muerte es el olvido y el silencio. Por eso no quiero borrarlos, quizá. Y en vez de eso, borro a sujetos que me agregaron a su messenger para insultarme, o cosas asi. De esos habrá siempre. Pero cada una de esas personas fallecidas son irremplazables.

Gatillo, víspera de navidad del 2005

Gatillo

No me gusta matar. No particularmente. Lo único que podría decir que disfruto es cuando recibo el pago. Aunque si no lo recibo me frustro, y me veo oblgado a matar al patrón entonces. Son dos muertos, y nadie me pagará un peso por ellos. Ahí sí que es desagradable.

A veces, si siento que no me toman en serio, mato primero al patrón y luego al otro. Me calienta un poco la sangre. Pero normalmente encuentro cómo pagarme. En mi cuarto hay una colección bastante heterogénea de artículos normalmente encontrables en lugares bastante pintorescos. Tengo desde pelotas de fútbol autografiadas por Maradona, hasta un par de arbolitos bonsai, pasando por computadoras, lapiceras Parker, diversas joyas que no me he dado el tiempo de vender ni regalar a nadie, relojes caros, y cosas así.

Normalmente, lo que hago es bastante fácil. Me contactan a través de mi intermediario (Un gallego con un acento fortísimo, dueño de un bar en la zona bohemia), luego el mismo gallego hace el trabajo de inteligencia, y yo me limito a llegar y descargar un par de Jericho 941 que son mis favoritas. Nunca me fijo muy bien a quién le doy al principio. Cuando ya ha pasado el desmadre recién me detengo a confirmar si le dí al blanquito. Si no, me cercioro de que no haya salido corriendo por una ventana, y de no ser así, empiezo a revisar los armarios uno por uno. Esa no es la parte más fácil, pero sí la menos arriesgada. En resumen, me gano la vida apuntando con el arma, a gente que no conozco, y luego "Bang".


Pero hoy no. Voy a dispararle a alguien a quién conocía desde hace mucho, pero nunca le había puesto mucha atención. Mataré a alguien y lo haré sólo porque se lo merece, no porque alguien me pague por ello. Porque realmente, no es bueno que siga vivo. Será más fácil que de costumbre, no tratará de huír, ni de defenderse. Estará totalmente de acuerdo con su muerte, e incluso será feliz de morir. Apoyo la pistola en mi sien, y esa persona sonríe, soy yo. Y no sé porqué, no me siento intranquilo de que alguien me apunte al cerebro. Apreto el blando gatillo un poquito y....

26 de noviembre del 2005

¿26 de Noviembre, eh?

Estos días han sido bastante desagradables. Me despierto con algo atravesado en la garganta, y no se me quita hasta pasado el mediodía.

Trato de distraerme viendo películas, pero las películas alegres me hacen sentir peor, y termino viendo películas trágicas, así por lo menos siento que quizá así es como debe ser el mundo. Así no debería ser tan malo. Y salgo a la calle y veo que es verdad. Y después me vienen con que tengo que ver las cosas más positivas. Y no hay nada que ver. Me tratan de convencer que todo es bnito, y me resulta todo horrible. Intentan mostrarme que todo saldrá bien, y mienten como cosacos.


Y ahora volvió esa cosa de la garganta. Siento que trata de estrangularme. Y no me resisto, honestamente. Ojalá me matara ahora mismo, de una buena vez.

Sol, 15 de noviembre del 2005

No me gusta levantarme temprano. Veo el cielo rojizo, las nubes manchando el horizonte, y el sol aparece con paso tímido y un brillo insolente a la vez de detrás de la cordillera. Las aves cantan, se llaman unas a otras. El sol que entra, ignorando la cortina.
Y aparecen los recuerdos, uno demi infancia, muchos de mi adolescencia. De esa época en que si no estabas en la sala a las Ocho y veinte de la mañana te enviaban con el insector, y te llamaban al apoderado que jamás aparecía, esa época en la que nada importaba mucho, pero de todos modos siempre tenía algo de que peocuparte, o lamentarte. Y no siempre eran danderías, a veces eran cosas tan horribles que sólo querías morirte.
Pero fue agradable hacerlo, por esta vez. Quizá fue el recuerdo de mi infancia, esa casa que jamás fue de nadie, y ese sol que jamás ha dejado de aparecer, tímido e insolente, cruzando el cielo de un solo salto.

Luna, 13 de noviembre del 2005

Nunca me ha atraído la idea de comer animal quemado y recalentado. Pero lo hice, porque ya eran las nueve de la noche y no había comido casi nada en el día. Tragar, ensalada, jugo de naranja. Mi primo en la televisión veía "Padre de Familia", y yo lo veía de colado, por sobre su hombro. Es mejor que ver el trozo de carne en el plato. Y el trozo de carne me hubiese hecho sentir mal si lo hubiese mirado todo el rato antes de echarmelo a la boca.
Me lavé los dientes para quitarme ese aliento apestoso, y me fuí a la pieza. Estaban mis primos viendo fotografías en el dvd de un viaje al norte, y no quería estar cobn ellos, quería estar solo, así que me fuí al patio, a echarme en la hamaca.

La luna estaba casi llena, se traslucía entre el parrón, y un cascabel de bambú colgao de éste daba su melodía monótona. Voces que atravesaban la cortina de la pieza, como fantasmas, y llegaban al patio. "Es muy hermoso, era en invierno pero es como si fuera verano, veintiocho grados siempre." Mientras me enredé en la hamaca pensaba en la geometría no euclidiana, un problema que no recuerdo ahora, y que posiblemente no recordaba del todo en ese momento. "Todo sin contaminar, y detrás de ese cerro puro desierto, una weá inmensa, no podís imaginartelo". La luna la luna, la luna seguía ahí. Me hacía pensar en el día, en todo lo que pasó."Y pareciera que no conocieran la maldad, la gente allá es súper humilde". Me obligó a darme cuenta de que todo el día había tenido un puchero en la boca. Que no me sentía bien, y que no era por algo externo. La luna fue.
Era yo, que me sentía muy solo.

Arañas, 09 de octubre de 2005

Una vez, mi hermana, no recuerdo ya a propósito de qué, me dijo que imaginaba que en el futuro Yo viviria en una casa llena de polvo, con los muebles cubiertos por sábanas, y posiblemente con las ventanas tapiadas. Quizá pensó que sería algo triste. Yo lo ví hermoso. Una casa que diga que no alberga a nadie. Una soledad voluntaria, un exilio entre múltiples paredes silenciosas. Paredes cómplices de este hermita. Vivir ahí, con las telas de araña como cortinas. Cuidando de no tocar nada. No dejar una sola marca de mi existencia. Y, cuando muera, ser tan sólo otra concha de insecto vaciada por las arañas...

Con Chile Chiplote, 08 de julio del 2005

Era el día en que la nana estaba libre, y mi esposa fue con los niños a ver a su madre a provincias. Supuestamente me habían dejado almuezo del día anterior en el refrigerador, de manera que lo único que tenía que hacer era colocarlo un par de minutos en el microondas y comermelo. Pero me tropecé y dejé caer el plato al suelo. No fue necesario limpiar, tengo un perro al que le gusta el puré de arvejas, aunque no me gusta eso de que el perro almuerce y el amo pase hambre, así que me subí al auto y partí al supermercado a comprar algo.

MILUNCH INSTÁNTANEO Sabor caldo tlalpeño -Con chile chipotle-

S veía bonito, original y barato, además venía con su propio envase para cocinar así que no tendría que lavar platos. En el camino a casa tuve la sensación de que olvidaba algo, así que revisé mis llaves, mi billetera, documentos, todo. Nada se m había quedado. Me apuré para llegar pronto a la casa y asegurarme de que no habría dejado abierta la puerta y algún ladrón hubiese entrado, pero nada. La puerta estaba cerrada, estaba todo apagado, nada anormal. Así que agregué agua y lo puse en el microondas por tres minutos, déjese reposar por otros tres minutos, y a comer.

Era una sensación muy agradable, el ardor del ají enla boca, el caldo hirviendo, los fideos calientes, el placer de la comida picante. Apuré todo el caldo y podía sentir como ardía mi garganta, y se me vino de nuevo a la cabeza la sensación de que olvidaba algo. Y cuando ya me había bebido el último sorbo del caldo me acordé

Tengo colon irritable.

Armadillo, 4 de julio del 2005

Ahí está siempre, en los alrededores de la plaza echado en algún rincón. Duerme en la iglesia, varias veces le he visto escabullirse y esconderse tras las grandes puertas de madera. Ahí no llega ni el viento, ni la lluvia, ni las pedradas crueles de los escolares, ni las mordidas de los otros perros. Se queda acurrucado, silencioso, inmóvilcomo un fantasma sin nadie a quién penar, una sombra oscura en un lugar aún más oscuro.

Tiene una pata infectada y camina rengueando. Un ojo que nada ve, y por causa de la tiña, la sarna y otras cosas similares, ha perdido el pelo. Cada vez que gana una enfermedad nueva, pierde un poco más de pelo. El lomo, recuerda más a un armadillo que a un perro.

Dicen que los animales también sienten (Esto es cierto), y que también piensan (Esto también es cierto, pero no tan a menudo ). Unos días siente frío, otros siente temor, siempre siente hambre. Nadie le da comida, tiene que competir por la basura con otros perros, más sanos, fuertes y grandes. Normalmente no toca casi nada, todo lo toman los otros canes. Y sus rivales están cada día un poco más sanos, fuertes y grandes, y él está cada día un poco más enfermo, debil y encogido. Ayer se comió el cartón en el que venía una pizza.

Hoy tuvo suerte; una niña que pasaba junto a él dejó caer accidentalmente el coo de helado, y era el único can cerca. Se lo tragó rápido, de una zampada, y miró a la niña. La mayoría de los perros vagos provoca algo de lástima en cierta clase de gente; pero él no era esa clase de perro vago, y ella no era esa clase de gente. Repugnancia.

La niña le escupió, y empezó a cruzar la calle hacia donde su madre charlaba con una amiga. Sí vió el camión, pero se sentía mágicamente protegida por el paso de cebra.

Pero el paso de cebra no es mágico, y la niña se da cuenta un instante antes del golpe. Producto del impacto, cae un par de metros más allá, chilla, chilla mucho. La rueda empieza ya a treparle por el brazo, ya no tiene mano, ni brazo, ni hombro. Y chilla, un grito de terror destilado. Hasta el perro vago que hace un momento se comió su cono lo sabe, y observa con indiferencia. La rueda alcanza ya la cabeza, un ruido como un crujido y un melón reventándose, y se acaban los chillidos por un instante.

Ahora es la madre quien chilla.

Se escabulle, se esconde detrás de las grandes puertas. Se acurruca y piensa que le hubiese gustado poder quedarse a ver un rato más que pasaba, pero en un rato más hubieran cerrado la iglesia, y se habría quedado en la calle en la noche.

Los perros si piensan.

Chise, 24 de Mayo del 2005

Papá, ¿Falta mucho para llegar a Disneylandia?
Sigue remando Carlitos, sigue remando.



Y siguió remando. La balsa llevaba ya cuatro días prácticamente a la deriva. Les quedaba un solo remo, el otro se perdió en la tormenta del segundo día. ¿O sea, era ya el quinto día?. No sabía. A lo mejor era lunes, y a esta hora estaría en la escuela, matemáticas, sí, matemáticas. Le pasó el turno de remar a su padre, e intentó dormir. Su padre tenía hace tiempo la idea de escapar de Cuba, y se lo llevó con él. Su madre se quedó atrás, partirá en un mes. ¿ Matemáticas o castellano? Ya no está seguro. Está cansado. Tiene hambre. El sueño es bastante, y se queda dormido mientras ve como su padre rema. Disneylandia.

Tarde, 15 de mayo del 2005

Hubo un tiempo en que me levantaba de la cama a cinco de la tarde. El sol parecía cansado de estar en el cielo todo el día, y lo único que deseaba era desaparecer pronto. No recuerdo a que hora se ponía el sol. Me quedaba en la playapara ver como hería el mar, y la sangre cubría las nubes cercanas. Una vez se lo dije a la persona que amaba, y ella sólo comentó; "Pucha que eris poeta". Se terminó la cerveza de un sorbo, y arrojó la lata a las dunas. Limpió sus labios con la manga de su poleron (realmente era mi polerón, se lo presté y jamás me lo devolvió) y me preguntó que haríamos a la noche. No le dije nada, cerca había unos juegos mecánicos, y dejé que los chillidos del barco pirata le contestasen. Confieso que me daba miedo subirme, siempre terminaba escapándome de la fila a última hora.


Siento melancolía cuando recuerdo eso.




(Quizás fuí feliz).

Miedo, 12 de mayo del 2005

Suena como si no importara. La música ahogó los gritos (¿Cuáles gritos? yo no sentí nada), la genté ahogó a la pobre alma que tuvo la mala suerte de tropezarse y caer al suelo. La gente, cuando tiene miedo, tiende a ser irracional ( No es que el ser racional sea una característica de la gente, pero...), y a dejarse llevar por el miedo. El miedo decía "¡Corre, corre!" y nada más que corre. En ningún momento mencionó "Cuidado con quién pisas", o "Ten un poco de cuidado". Cuando le sacaron ya no respiraba; tenía las costilas rotas, las piernas rotas, y el cuello roto. Fue un homicidio masivo involuntario. Las disculpas de siempre a la madre, pésames vacíos, hermanas desconsoladas. Lo velarán con el ataúd cerrado.

Fiambre, 4 de mayo del 2005

-Veamos, el muerto está tibio aún, se mató hace poco. Usó una soga de tenderero, no hay mayor misterio acá, detective. ¿Es realmente tan necesario que venga el perito a retirar el cuerpo?

-Sí, órdenes de Santiago. Se supone que no hay que tocar "nada". Se supone, claro. "Nada" no incluye las cervezas del refrigerador, ¿Quiere una?

- No hay nada mejor que hacer. Me dijeron que el perito está en un taco. Accidente en la carretera. Típico de los pacos, ni eso pueden manejar bien. ¿Revisaste si el muerto tiene algo salado para acompañar las cervezas?

-Salame. Hay pan sobre la mesa. Tenemos para un buen rato más. Ni siquiera tenía tele.....¡Oye,¿ que se supone que haces?!

-Me columpio.

-Con el muerto??? ¡Deja al pobre colgado en paz!

-Está bien, no creo que a él le incomode.....¡dios, eso dolió!

-Imbécil, descolgaste el fiambre con tu peso...¿y la cabeza? ¡ Idiota, le arrancaste la cabeza, ¿cómo se lo vamos a explicar al perito cuando vea eso?!

-Déjalo así, total, Él será el que tendrá que calentarse la cabeza tratando de entender que pasó acá.

-Tienes razón. ¡Que no daría por verle la cara cuando vea la cagá que tiene acá esperándole!

Carne, 27 de abril del 2005

El perro estaba hambriento, y estaba mordiendo el árbol que está en el patio. Así que pensé en matar dos pájaros de un tiro y traté de buscar una carnicería que estuviera cerca de la casa, y allí comparle un par de huesos, para que tuviera algo que hacer. Vivo en una casona (o lo que queda de la casona, para ser más exacto), a unas cuantas manzanas de unos barrios más bien pobres. Pasé por todos los lados cercanos a mi casa donde recordaba que hubieran carnicerías, y ya no quedaba ninguna. La última cercana había cerrado hace ya más de dos años, las otras eran negocios de tiendas de ropa usada o similares. Me sentí desilucionado, como un abuelito con alzheimer que descubre que la barbería donde se cortó el pelo ayer fue demolida hace años. O es un café con piernas.
Y caminé, hacia el sur. Hacia la población O' Higgins. Pasé por casas con las puertas abiertas, de las que salía un hedor a gallinero. Si mirabas al interior veías ancianos con la piel amarillenta, que rumiaban su soledad en silencio. También ví a gente joven, sentados en la puerta de sus casas, escuchando música alegre, con la mirada triste. Ví a sujetos de pie, afuera de casas miserables, que vestían ropas nuevas, que tenían ojos de depredadores. Quizás lo sean. Vi a jovencitas con moños estrafalarios, que sentían por sus novios una mezcla de admiración, adoración y miedo. Escuché una pelea doméstica. Toqué el candado oxidado de una puerta sellada, tan imposible de abrir como la boca de esos niños que jugaban silenciosos en el barro. Perros que no sabías si eran de la calle, o si tenían dueños, y esos dueños pertenecían a la calle. Años que no veía esta parte de la ciudad.
Caminé por más de una hora, y encontré la única carnicería de la zona suroeste de la ciudad. Estaba cerrada.

El horror de un poquito más allá, 25 de abril del 2005

Era ya la tercera jornada de nuestra cruzada en esas montañas impías, cuando llegamos a un pasillo lleno de inmundicias. Nuestros pies se negaban a despegarse de esa sustancia que los retenía. "Plosh plosh puashhhhh".

Y lo vimos. Enorme, sacrílego, recostado sobre un trono, pseudotentáculos en vez de cabellera. Un ser de horror y muerte.

-Dios, esto es....no es lo que esperaba, es demasiado, simplemente demasiado.

-¿Qué está haciendo?

-Parece que se acaricia un muslo, de manera...¡¡¡OH DIOS, SE ESTÁ MASTURBANDO!!!

-¡¡¡ESTO ES HORRIBLE!!!

-*Vomita*

-Debemos ser objetivos; Atacaremos y destruiremos esa abominación mientras está distraída.

-¡¡¡Estás loco, intentémoslo mañana,y ahora corramos!!! Está justo frente a nosotros, y francamente no quiero estar aquí cuando esa cosa eyacule....

Falta de respeto, 23 de abril del 2005

-¿ Y ustedes dos son pololos?
- ¿Cómo que pololos cabrito, no sabes que eso es una falta de respeto a la autoridad?, Ya, te cocinaste, vamos andando a la comisaría por sinrespeto.
Y me llevaron a la comisaría. Sin derecho a patalear ni nada. Me tuvieron retenido hasta la hora del rey perico, el par de pacos insistía en lo de la falta de respeto, la falta de respeto pa' arriba, la falta de respeto pa' abajo . Más encima, llamaron a mis viejos, para terminar de quemarme el día. Quizás que les contaron, y ahora deben venir para acá a 120 km/h . No importa lo que les diga o trate de explicar, cuando tienes 14 años tu opinión ni tu versión de los hechos no cuenta para nada.
La próxima vez que vea a dos pacos dándose besos debajo del sauce del callejón, me quedo con el hocico callado.

Laicos, 13 de abril del 2005

El gran pulpo se retuerce; tiene hambre. Hace ya muchos años atrá, en una tierra muy, muy lejana, érase una vez un gran dios. No estoy muy seguro de cómo empezó; quizás sólo asombró a los hombres sencillos con su grantamaño e inteligencia, y estos pobres tipos queno fueron nuestros antepsasados estuvieron dispuestos a todo con ta de agradar a su nueva deidad. Incluso el alimentarlo con su propia vida. A cada vida humana que tomaba, se hacía un poco más inteligente, y un poco más grande. La voz corrió, y empezó a llegar gente de todas partes del mundo a adorar y a saciar la sed de carne humana del "Gran Dios Pulpo". Le construyeron un templo enorme, donde estuviera cómodo. Una gran sala, donde los devotos podrían aprovechar la sabíduría del Gran Dios Pulpo preguntándole los grandes misterios del universo, y respondidas las preguntas el Gran Dios Pulpo podría comérse a los devotos preguntones.
Pero, como era de esperarse, el Gran Dios Pulpo empezó a quedarse sin fieles, ya que por un lado se los iba comiendo (Y cabe añadir que cada día estaba más goloso, gordo y fofo), y por otro era complicado conseguir más fieles que estuvieran dispuestos a sevir de sacrificio a su dios - Incluso empezó una campaña con promotoras pechugonas y rubias, pero la mayoría de los transeuntes o bien las ignoraba, o bien huían espantados cuando llegaban a la parte de "y finalmente unirnos en la gloria al servir de alimento a él", claro que siempre se robaban os dulces que ofrecían- . Como si fuera poco, el Gran Dios Pulpo tuvo que enfrentar la competición por parte de nuevos dioses, igual de sanguinarios pero más prácticos; exigian sacriicios humanos también, pero de "otros" seres humanos, no de sus adoradores. Terminó comiéndose al último de sus seguidores, un anciano de 90 años que ejercía las funciones de pastor, obispo, sumo sacerdote, relacionador público, secretario, contador y junior de la orden, además de conserje.


Y nadie más nunca más adoró al Gran Dios Pulpo, Y este se quedó solo, llorando en su templo, incapaz de salir por su mórbida contextura, exrañando los viejos tiempos en que estaba rodeado de vida. Acompañado únicamente por los frescos del techo que relataban escenas de holocausto humano, casi ahogado por la melancolía. Quizás aún siga ahí, rodeado de fantasmas, extrañamdo los días en que la gente se arrojaba extasiada a su comunión.

5 de abril del 2005

Vi a un gato caminando de manera extremadamente cuidadosa sobre una panderenta. Una pata primero, pausa, luego la otra pata. Y así con las cuatro patas, una y otra vez. Al principio razoné "Este gato sí que le gusta ser dramático". Después pensé que podría ser que estuviera cazando una lagartija, o algo así. Y miré con más atención, y vi que estaba caminado entre dos alambres de púas, uno sobre su lomo, el otro bajo su panza, y que además la pandereta estaba sembrada de vidrios rotos, de esos que son una salida barata al servicio de alarmas. He estado viviendo como ese gato, hasta ahora. Con un alambre arriba, otro abajo, si me yergo mucho me daño el lomo, si me agacho mucho será la panza. Pisando con cuidado, no me vaya a hacer pedazos las patas. A diferencia del gato, que tenía un paso constante y regular, yo parezco avanzar temeroso y con miedo. Mañana la joven con defectos de fábrica.

Weird, 30 de marzo del 2005

"Weird"
Ya es lo suficientemente extraño estar ahí, sentado, mirándola. Con las tijeras aún en la mano, llorando. El pelo disparejo, con mechones aún desprendiéndose, con lágrimas acompañando a los mechones como si fueran sus chaperonas en la caída hacia el suelo. No sé en que estaba pensando.

¡PENSANDO!
Donde estaba su mente en ese instante, Yo no lo sé.Quizás, quizás, pensó que era hora de ser una mujer, y cortó su inocente -tonta- coquetería de niña. Cae al suelo junto con las lágrimas. El pelo está perdido ya, posiblemente el peluquero tenga que rapar, en el mejor de los casos. Me preocupa la oreja, podría infectarse.


Arde.
Lo sé, debe arder, no necesito cortarme la oreja y ponerme alcohol a mí mismo para saberlo. Soy cobarde, y no sería capaz de aplicarmelo en una herida aunque me diera el tétanos. Claro, no es MI herida, no es MI oreja, y vamos sin miedo, que no duele tanto, deja de lloriquear.

Lunes 29 de marzo del 2005

He tenido hipo todo el día, y he visto pocas cosas hoy. Entre otras, la vida, la muerte. la esperanza de seguir vivo. Cuando se estaba muriendo el gato, ronroneaba al principioporque por fin su madre le ponía atención. Al rato dejó de hacerlo; quizá se dió cuenta, con su limitada experiencia, que algo iba mal, y tuvo miedo. O tan sólo le dolía demasiado, después de todo el perro hizo pedazos todo su cuerpo. Le movías y le dolía. Le tocabas y le dolía. Me tocó verlo en el instante exacto en que murió.Intentaba chillar. Le toqué su patita con el dedo, se sujetó firme de este, y ya no apretó más. Y se murió, y esa fue la gran participación de "gatito naranja sin nombre"en la vida, gracias por hacerse presente, ahora váyase a la casita. ¿Cómo, que no hay vida después de la muerte? Ah, bueno, desaparezca entonces de la historia. ¡Y qué nos hará diferentes de los gatitos naranja sin nombre, oh gran señor de la mentira!

Largas, 11 de marzo de 2005

Saben, tenía las piernas largas, y era bonita. No porque tuviera las piernas largas, ni nada de lo que los cerdos gustan de comer entre eructos. Tenía una bonita sonrisa en la cara, se notaba que estaba contenta. Posiblemente, por algo banal. Salía de un ciber café, con la falda demasiado corta, quizá para lucir esas piernas largas y delgadas. Miraba a su acompañante, otra colegiala con el uniforme a juego. Comentaba algo, y se desapareció. Se desapareció de mi vida. Y no me importa, realmente. Tengo el recuerdo de la colegiala de la sonrisa bonita y piernas largas en mi mente, y durará lo que tenga que durar. Luego, la olvidaré, y no me dolerá haberla olvidado. Pero hay otras cosas que me entristece mucho haber olvidado. Olvidé otras sonrisas, otras voces, otros cabellos. Quizá, nunca me di cuenta si eran importantes. Quizá no fueron importantes, pero, habría sido agradable conservar esos cachureos de la memoria.

Shay, 30 de Marzo del 2005

Shay

No entiendo. Nunca entiendo nada. Bueno, si entiendo algunas cosas , cómo la lógica, pero eso no me ayuda a entender el resto de las cosas. 6*6=42. Así es cómo veo la realidad desde hace demasiado tiempo. Y no sólo 42. 68, 1224, 63 elevado a Pi y cosas raras.



He visto y no he sacado nada de muchas cosas, cosas que se supone deberían ser importantes. Es como cortarle la lengua a un mimo para que hable. Es algo idiota, tratar de entender lo inentendible. Ahora, espero, luego, veré. Y veré si sirve de algo entender. Nadie entiende nada, sólo acepta, y cree que entiende. Se aprende la vida de memoria, ay de tí si pones algo en duda.

¿Leyeron alguna vez "Un mundo perfecto2? Sorpresa, vives ahí. Pero no hay digno exilio, hay exilio en la basura, en el desprecio, en las calles.

A mí, no sé, no tengo mayor confianza en este sistemaq, ni en las posibilidades de cambio. No creo que valga la pena llorar. Claro, se dice que se puede vivir fuera del sistema.. ¿pero..donde? No se sabe si algunas personas son demasiado idiotas o demasiado inteligente, porque se niegan a vivir como el resto de la gente. No es necesario analizar las cosas para ser extravagante. ¿¡¡¿Quién querría serlo, de todas maneras!!??

No sé, ya me llega a dar miedo mirar una vez más y ver el mismo cuadro rajado con manchitas de insatisfacción. No me digan que así es la vida, tengo derecho a renunciar a ella.