Me da tanta pena ver como la mayor parte de la gente acá sigue enloquecida y aturdida reviviendo la guerra fría. Es de locos.

San Miguel

Ayer caminamos por San Miguel. Era un barrio que estaba invadido por los edificios altos, tótems sin espíritu. Había esta casa, dañada, con la madera podrida, que se caía a pedacitos. Un balcón un día, una ventana otro. Por el color de la madera podrida, me recordaba a una mulata haciendo striptease. El recorrido fue circular. Lo disfruté, pero disfruté más la compañía. Gracias.

Street Fighter y apuestas

Advertencia; Esta entrada podría ser cierta, podría ser falsa, o ambas. :B

Hace ya algún tiempo, un conocido empezó a salir con una prima. Este sujeto era también un videojugador, pero no muy bueno. Vez que jugaba contra él, casi trapeaba el piso con él (Una sola vez me ganó un round en Street Fighter 3S). Al principio él no sabía que era mi prima, hasta que un día los topé en la calle de la mano, y ella me saludó primero, por el nombre. Él quedó algo sorprendido. Al día siguiente, se me acerca a confirmar que ella era mi prima, y a pedirme un favor.
- "¿Te puedo pedir un favor grande grande?
- "Dime, si puedo."
- "Mira, es que hice una apuesta con tu prima; Una competencia entre ella y yo en Street fighter este fin de semana, con testigos y todo. No te puedo decir lo que apostamos, eso sí. Y el favor es que, si ella te pide que le enseñes, no lo hagas, quero ganarle, NECESITO GANARLE. Sé que si tú le enseñas, podría darme problemas."
- "¿Apostaste en Street Fighter contra ella? O_o"
- "Sí, que pasa, ¿algo malo?
- "Cómo te lo digo... ¡Ella se crió con una máquina de Street fighter al lado! ¿Tú crees que yo te pateo el culo a tí en Street Fighter? ¡ELLA ME SACA PERFECTS! ¡Su Chun-Li es una máquina de asesinar, sólo le gano rounds huachos a ella, con mucha, mucha suerte!"

En ese mismo instante, la cara de este sujeto cambia de un saludable color, al más horrible de los pálidos. Los ojos abiertos, llenos de terror y pánico. No sé qué diablos habían apostado, y honestamente, nunca quiero saber. Este tipo le llegó a rogar de rodillas para cancelar la apuesta. No hubo caso.

Como era de esperarse, la victoria fué aplastante y humillante. Si logró bajarle algo de energía y quitarle el perfect a ella fué porque mi prima no se había acostumbrado a los controles de playstation aún (Ella es jugadora de arcades). Este tipo estuvo bastante tiempo deprimido por la pérdida, y terminó con ella al poco tiempo. Pero en el fondo, se lo ganó por tratar de pasarse de listo.

El cementerio de Tunca

El cementerio de tunca es color cemento y tierra seca. Montones de mausoleos de cemento semi-vacíos esperando, sólo esperando. Tumbas anónimas todas, incluso las que tienen nombre, y algunas ni siquiera eso ya. Las más tristes son las de la gente que no tenía mucho dinero, con cruces de madera, tierra sobrante y flores en botellas plásticas cortadas. La tierra es seca a pesar de los esfuerzos de una corriente raquítica, alimentada con las sobras de una llave que llena los floreros. De fondo tiene cerros aún más secos, con arbustos que a pesar que tratan de crecer como sea son devorados por cabras. A las cabras no les importan las espinas. El sol te acosa, excepto al borde de los mausoleos más grandes, aquellos a la entrada, junto a los pocos árboles que hay. El resto del lugar es inhóspito, desagradble, cortante. Es un lugar para los muertos y los insectos, no para nosotros.

Al final, el peso de las sábanas me aplastaba. Calientes, húmedas, un gusano pisado por la planta desnuda del pie de un niño. Sentir el calor de las propias entrañas que se escapan, ahogado por la falta de sangre. Eso es el verano.

Abogados

Cuando entré a estudiar derecho en la UCV, la primera clase fué un test de conocimientos generales. Nos preguntaron sobre Roberspierre, Voltaire, distintos países, sus monedas e idiomas, filosofía, etc; Se puede inferir que el perfil que esperaban tanto del estudiante como del egresado era un profesional culto, versado, pulido. Cuando mi hermana entró a estudiar derecho en la UDD lo primero que le dijeron en una clase fué "No diga le diga jamás a un cliente que el trámite es algo fácil, porque le bajará inmediatamente el precio de sus honorarios". Se puede inferir que el perfil tanto del egresado como del estudiante de derecho en la UDD es la de un chupasangre con la empatía de una araña.

Extensión de Freeman a dios sabe ya qué ley

Propuesta original;

Llueve al otro día de lavar el auto. También llega el bus cuando uno acaba de prender un cigarro
Pero, no sirve lavar el auto para hacer que llueva, niprender un cigarro para hacer que llegue el bus.

Extensión de Freeman;

El teléfono celular suena cuando está a punto de reventarte la vejiga. Pero no sirve aguantarse las ganas de ir al baño para que te llamen por teléfono.

A quién sea que me haya llamado; Lo siento, pero realmente estaba desesperado por otros asuntos.

¡Vale tiene un blog!

Valentina, junto con cambiar su e-mail, ha comenzado su blog; Slovosglupos Le tengo fé a la niña :3
Tan sólo espero que no me golpee por hacerle publicidad a su blog =P

Miércoles, quizá Primero de Abril

Hay momentos en los cuales el dolor de estómago (y la colitis subsiguiente) se hace indistinguible de la angustia típica. En ambas uno siente un dolor que sólo desaparece al purgar algo desde el interior, al liberar algo horrible y nauseabundo del organismo.

De todos modos, tengo una cagadera espiritual horrible. Pero difícilmente se pueda liberar.
Por un lado, me he dado cuenta de que sigo sieno un hombre con fé. Pero que no sabe a qué le tiene fé. Ni dios, ni el hombre, ni el mundo. Ninguna de esas cosas se merece fé de todos modos. Y a veces (tienes tanta razón) dan ganas de confundir la fé con la certeza. Muchos seres humanos somos arrojados al mundo sin una brújula. Los otros tienen un norte seguro, y lo siguen, aunque no se supone que vayan al norte. La gran mayoría ni siquiera sabe que están viajando. Entre éstos últimos la falta de ambición es admirada, y confundida con ambición. Cambian sus vidas, por ocho o más horas al día, por cuentas de cristal coloreadas. Luego se mueren, en el mismo lugar donde aparecieron. Quedan sólo cadáveres con los bolsillos llenos de vidrio.
No tengo vidrio en mis bolsillos, están vacíos. Miento, ni siquiera tengo bolsillos.

Post-Carnaval de Verano

Luego del carnaval de verano, en San Vicente de Tagua Tagua, las calles cercanas a la plaza han quedado con una peste horrible a orina. Quizá el lugar que peor huele sea una casa donde viven unos ancianos. Decenas de personas deben haber orinado en la esquina del jardín; las plantas morirán todas. Un restaurante quedó marcado también. Los baños públicos estaban a menos de 50 metros. Las plazuelas cercanas están llenas de vidrios rotos que eran envases de cerveza. Las puntas afiladas apuntando al cielo, flores muertas y petrificadas entre el pasto.
Muy pintoresco.

Sobre la muerte de Pinter.

Harold Pinter murió hace unos días. Un viejo sequísimo. De todos
modos, esto es lo que pasó cuando se lo comenté a alguien;

- A propósito, murió Harold Pinter.
- ¿En serio? ¿Cuándo?
- Hará tres días, el 23 ó 24 creo.
- Qué lata.
- Yeah, era muy seco.
- ¿Oye, y qué temas conocidos tenía el loco?

Me pasa por buscar conversación en un salón de pool.

Fin de Año

¿Es ésto todo lo que me ofrecieron?

No le veo mucha gracia.

Sí, es fin de año. Sí, se vienen trabajos Sí, estoy siendo ecléctico. Sí, estoy hastiado.

¿Sirven los anticonceptivos orales para hacer crecer el pelo?

¿Sirven los anticonceptivos orales para hacer crecer el pelo?


No. Si realmente hicieran crecer el cabello muchas mujeres tendrían pelos en la garganta y el estómago.

Esta historia sabe a naranjo

"¡Por fin tengo a alguien que no me hará cosas cochinas cuando
quedemos solos!", dijo la niña, mientras sostenía el feto. Acababa de
dar a luz, creyó, sin darse cuenta, un bebé frío y café (café es el
color que obtienes cuando mezclas bien azul y rojo). Pero cund fué a
contarle le dijeron, "Maldita puta, ahora tendremos que enterrarlo
para que nadie sepa de esto!"

Ahora te voy a contar una historia. Esta historia sabe a
naranjo. "¡Las historias no tienen sabor!", dijiste, pero pero te tuve
que golpear porque las pequeñas maracas de nueve años no tienen
derecho a contestarme.

Un hombre ciego vivía solo, o no tan solo, pues tenía consigo
un gato, un gato gordo y malvado. Malvado y gordo porque cada vez que
podía se comía toda la comida del ciego, partiendo por un pastel que
cortaba con un enorme cuchillo, o rompía a arañazos la cama del ciego,
por puro gusto. Pero el ciego no lo sabía, ya que cada vez que el gato
se comía toda la comida del ciego, partiendo por un pastel que
cortaba con un enorme cuchillo, o rompía a arañazos la cama del ciego,
por puro gusto, culpaba al tigre que vivía en la casa de al lado. El
tigre amaba al hombre ciego, y jamás le habría hecho daño. Pero el
ciego no lo sabía.
Un día, el gato gordo se aburrió. "No quiero seguir siendo el
triste gato de un hombre ciego" dijo, así que tomo el enorme cuchillo
con que cortaba el pastel y partió a abrirle el estómago al hombre
ciego. El tigre lo vió por la ventana y supo que iba a matar al hombre
ciego, así que entró por la ventana y se comio al gato gordo de dos
mordiscos. El hombre ciego fue al comedor al sentir el ruido, donde
aún estaba el tigre."¿Gato gordo, qué ha pasado?", interrogó el ciego.
"Ha entrado el tigre malvado que vive al lado", le respondió el mismo
tigre. Quizo el tigre hacerse pasar por el gato, pero temeroso de que
si el ciego le acariciase el lomo se diese cuenta de su tamaño, se
metió bajo la cama y se quedó ahí por días. El ciego diariamente metía
la mano bajo la cama y le acariciaba. El tigre era muy feliz con su
nueva vida, y salía sólo para comer comida de gato.
Un tigre no es capaz de sobrevivir sólo con la ración de un
gato, pero nuestro tigre jamás se atrevió a salir a robar pastel con
un cuchillo enorme como lo hacía el gato gordo. Y con cada día, se
hacía más debil y flaco, hasta que finalmente salió a comer, pero se
quedó tirado en el sueño insconsciente, incapaz de volver bajo la
cama. El hombre ciego tropezó con su cola, y al descubrir espantado
al tigre, le mató con el cuchillo con que cortaba el pastel.

-Es una feliz historia de amor la que te he acabado de contar.
-Pero no puede ser feliz, el tigre fue muerto por su amado ciego.
-Es feliz porque hubo amor de verdad. El tigre amaba al ciego, y el
ciego amó, sin saber, al tigre. Era mucho mejor que cuando estaba con
el gato que no le amaba. Creo que quedamos solos ya, ¿no?

Carta abierta a Carola la perdida.

Hoy ví a tu hermana en la plaza, o por lo menos creo que era ella. Te está siguiendo los pasos, andaba con una polera de un grupo que no conozco, jeans negros y bototos de milico. No se parece mucho a tí, es verdad, pero sí un poquito.

¿Dónde estarás ahora? Nadie sabe donde estás, ni siquiera el viento. ¿Estarás bien, o seguirás peleando contra tí misma? Quizás sigas en Rancagua. Quizás. Se extraña tener con quién conversar.

18 de Septiembre

Pasó el 18 de septiembre. Y fue igual que todos los años. La gente, obsesionada con la carne de animal muerto y el cuanto trago se pueden meter en el cuerpo. No me agrada esta fecha. Me desagradan los borrachos. No creo que esta sea la forma de celebrar lo que sea antes que nada, y le tengo un odio profundo a lo que se celebra ese día. La primera junta de gobierno, génesis de un país de desigualdades, de masacres, donde el dinero es más importante que la vida de los demás.


Ya sé que en todas partes se cuecen habas, pero eso no lo hace menos horrible. No soy chileno, y si lo soy es sólo legalmente. Mi corazón se retuerce en estas fechas.

Es complicado tener fé, cuando no hay motivos para tenerlas. Es sencillo el modo en que nos caemos y no nos levantamos más. Es complejo tratar de vivir, es sencillo morirse.

No hay diferencia en lo que hagamos, excepto el modo en que lo intentemos. Y si funciona todo igual, no hay motivo para hacerlo complejo.

Manchas

Las manchas florecen, grises algunas, del color del café otras. Toda la pared este las tiene, crecen como enredaderas, asfixiando la pintura. A veces toman la forma de llamas, incendio frío. Otras, puedes ver rostros en ellas. Ninguno de esos rostros es el mío.

Más acerca de mí

Peso: 73.0 kg.
Estatura: 175 cm.
Presión arterial;
Max. sistólica: 128 mmhg.
Min. Diastólica:75 mmhg.
Pulsaciones/minuto: 81
Grasa corporal estimada;
Índice de grasa: 19.8 %
Masa de grasa: 14.4 kg.
Masa sin grasa: 58.6 kg.
Edad y sexo: 28 masc.

Yay.

Ya van tres noches seguidas que sueño lo mismo. Que me matan a golpes. Y no hago nada por evitarlo. En el sueño tengo miedo, pero no me defiendo porque siento que es necesario que me deje matar. Pero despierto, asustado, no tanto de la muerte, sino de la brutalidad de ésta. Ya van tres noches seguidas en las que despierto con miedo, y no puedo volver a dormirme. Tendré que empezar a dormir de día. Mentira, ya lo hago.

Me pasa por juntarme con viejos.

Necesitaba interrogar a algún viejo, por motivos que no voy a nombrar
acá, no corresponde, y me puse a buscar a algún viejo admirable. Casi
todos mis viejos admirables, o eran profesores o estaban ligados de
algún modo a la educación o al conocimiento.

Si hubiese tenido una libreta negra con sus nombres, hubiese tenido
que tachar sus nombres uno por uno. Perdí la costumbre de ir a ver a
la gente hace un par de años. Ahora salí de mi agujero y me encuentro
con que a todos se les dió por morirseme. Como es típico mío, fuí el
último en enterarme. No sé si fuí excluido por los familiares , o
simplemente no sabían que existía. De los alcanzables, la última era
una monja bastante chúcara, con un vocabulario tan extranjero como su
feminismo clerical. El fin de semana me dí un viaje para pasar a verla
(interrogarla), y la sor que me dió la noticia dijo, literalmente «Se
murió el año pasado y debe haber caído derechito en el infierno».

Para variar, los buenos viejos duran poco. Si quieres vivir harto,
hay que ser un hijo de puta, y que me perdonen los verdaderos hijos de
puta por la ofensa.

El último día de marzo.

Si dejas abiertas las puertas de par en par, el viento camina junto a tí, te acaricia el rostro y salta por la ventana. Lo acompañan los susurros adormilados de automóviles lejanos, suaves, llenos de recuerdos. La luz del sol lo limpia todo.

Es fácil darse cuenta de que quiens viven son ellos y no nosotros. Nosotros sólo existimos. Ellos son los dueños de la vida eterna, aquella que no se desvanece bajo el abrazo de la tierra.

La verdad de la semana santa.

El fin de semana santa se celebra la pasión de Cristo (Extrañamente, se le llama pasión al hecho de que fue azotado, humillado, desnudado y crucificado. Quizá se puede inferir que Jesús era masoca.), la muerte, luego un día de relleno y la resurrección al tercer día.

Algo bastante apócrifo es el porqué salió de su tumba al tercer día. Normalmente la curia da motivos teológicos, explicaciones que rayan con la numerología, de misticismo innecesario. No los culpo. En su imaginario, TODO apesta a mística del modo en que los abuelos apestan a naftalina. Pero, lo que ocurrió en realidad fue bastante distinto. Jesús resucitó a la noche del primer día.

La misma noche en que murió, Jesús resucitó. Con las marcas aún frescas, la poca ropa que llevaba entintada en sangre, enrollado como un burrito en un sudario sucio. A la oscuridad. Al silencio interminable de un sepulcro cuya única entrada fué obstruída con una roca.

Hay dos teorías principales sobre esta roca, del tamaño de un hombre, que tapada la única entrada al improvisado mausoleo. La primera, es que a Jesús se le olvidó avisar de que resucitaba más rato, o simplemente no quizo hacerlo. Después de lo de Judas es comprensible, no fuese a ser cosa que resucitara a los quince minutos y lo estuviesen esperando tres soldados romanos para crucificarlo de nuevo por porfiado. La segunda, es que les avisó a sus apóstoles durante la última cena. Jesús sabía que resucitaría, cuando y donde. Mandó a Judas a delatarlo por treinta monedas, monedas que usarían para contratar unas niñas alegres para pasar el mal rato de la crucificción (Cabe hacer notar que Judas sí traicionó a Jesús, aunque no del modo en que dice la biblia. Si bien el sólo obedecía órdenes de su maestro al delatarlo, luego fué y se gastó las treinta monedas en las maquinitas tragamonedas).
Pero, Jesús no contaba con el desagradable sentido del humor de Mateo, Pedro y Pablo. Antes de que pudiera resucitar -deberían intentarlo ustedes en su casa, no es nada fácil-
, el trío de wetas tapó la entrada con una roca pesada y se marcharon del lugar, muertos de la risa imaginándose la cara del pobre nazareno cuando reanimara.

Sea cual sea la teoría correcta, Jesús pasó Viernes, Sábado, y toda la mañana del Domingo gritando por si alguien le escuchaba y le ayudaba a correr la roca. Sin nada que comer, ni beber. Ni nada tampoco para limpiarse el culo después de hacer sus necesidades -La mancha que se ve en el sudario que se mantiene en el vaticano... no es sangre-. Le rogó a su padre que enviase a un par de ángeles a ayudarle, pero andaban todos en Mendoza aprovechando el fin de semana largo.


Esto es bastante diferente de la historia oficial, pero es normal que los medios de poder cuenten la historia del modo que más les convenga a ellos. Y no sería bueno para la imagen del Vaticano andar contando que el primer papa de Roma anduviese haciendo bromas pesadas en una fecha sagrada como Semana Santa.

Una abeja muerta.

El sábado murió una abeja. Casi en realidad no le importa a nadie. Se posó en una cortina, tarde ya, había anochecido. Movía de vez en cuando las antenas, y nada más. No la saqué de ahí, no me importó mucho honestamente.

Al rato la traté de mover, y cayó vacía al suelo, muerta. Quizá las abejas no viven mucho, pero me dió lástima que hubiese vivido y muerto de esa manera.

No sabía qué debía hacer con ella. La puse debajo del mostrador, y ayer se me olvidó decidir lo que haría. Hoy deben haberla encontrado y arrojado a la basura. Creo que sería mi culpa.

La ventana del trabajo.

Hay cosas tristes y cosas no tan tristes. Lo cual es una mentira, las cosas sólo son, y nosotros les transferimos nuestros sentimientos a ellas. Y, aún esto es una mentira, las cosas no son.
Una de las cosas que me desagrda de mi trabajo actual, es que las ventanas son tan grandes, demasiado grandes. Ves todo lo que pasa afuera, unas mujeres gordas acarreando niños, borrachos contando monedas en sus manos temblorosas que parecen morirse cada vez que se abren, árboles escondidos bajo sábanas de polvo, y gente de todas las edades unos pasos más allá esperando a que un extraño les arregle la vida con oraciones y hierbajos a cambio de unas cuantas monedas.
Pasar el día viendo todo eso es triste, es no tan triste, no lo es y también no es nada.

Chocolate y frambuesas

El cumpleaños de un primo y un tío fue ayer. El típico asado, mucha gente, lo de siempre en realidad. Carne más que nada. Terminado el asado fueron las tortas, una llamada consuelo, y otra de chocolate y frambuesas. Volaron platitos con torta para todos, incluso para los que no comían. Me levanté del sillón cuando terminé de comer, y miré con cierto morbo el la base de cartón donde quedaron los restos de la segunda. Daba la impresión de que hubiesen destripado a un animal ahí mismo.

Viernes, acabo de terminar el último examen. Queda esperar los resultados, sólo sé los de gramática. Pasé bastante bien. El lengua... no tan bien. Supongo que el cansancio mental realmente me está empezando a cobrar caro. He tenido que privilegiar el tratar de descansar y dormir por sobre estudiar.




46%

A la gente de la Isapre Banmedica;

Por favor dejen de llegar a mi página buscando cafés con piernas en San Fernando.

Gracias.

L

La vida es confusa. Bueno, no realmente. Uno nace, y luego se muere, entremedio hay que respirar, y comer de vez en cuando. Pero, es más que eso al final. No entiendo mucho cómo, pero, con cada pasO que uno da, pisa ramas, crujen, y despiertas poco a poco al lobo feroz.

La vida, me acabo de dar cuenta, tiene los dientes muy grandes, y no sé el motivo.

Lucy

Lucy sostiene a mundo ella sola. El resto del mundo está hecho de cartón. Si Lucy rompe a alguien nunca hay sangre. Casas de cartón, personas de cartón, un mundo de cartón.
Unos astronautas trataron de pasar a saludar a Lucy. Al aterrizar, los motores empezaron un incendio, y el mundo de Lucy quedó en cenizas.

Cat Food

La gata de la casa, parió un par de pares de animales, y luego desapareció. Dos machos y dos hembras. Las hembras fueron regaladas, y los machos quedaron adornando el patio. No hacen mucho en todo el día excepto dormir y perseguirse el uno al otro. Aún no llegan a la edad en que empiezan a patrullar los techos a buscar gatas, y creo que no llegarán a este paso.

No los acaricies nunca. Lo hice hoy. Empezaron a ronronear, como motores de alguna fábrica subterranea, de manera desesperada, casi en frenesí. Uno de ellos me tomó una mano con su pata, y me clavó las garras sin ningń atochamiento. La arrastró a su boca, y empezó a morderme los dedos, en un principio, y luego a devorarlos. El otro le imitó, mascando mi índice y arrancándome pequeños trozos de carne y sangre. Ambos tenían las bocas teñidas rojas, ronroneando mientras me devoraban la mano.

No puedo decir que no me quieren, a pesar de que me quieran comer. Quizás es precisamente porque me quieren devorar que me tienen afecto. Porque la diferencia entre querer devorar, y sentir afecto, es muy poca.

La espuma de los artistas.

Cuando era un adolescente, compré un par bolsas de shampoo barato de varios litros, y las abrí y las tiré a la pileta de la plaza en la mañana. Toda el agua quedó cubierta con espuma, y el viento llevaba pequeñas nubecitas hasta los arbustos cercanos, y quedaban cubiertos de una nieve iridiscente. La municipalidad cortó el agua y enjuagaron todo, para el mediodía no quedaba nada, excepto algunas hojas de un color de más allá. No fué muy apreciado, para ser preciso.
Un par de años atrás, ví en las noticias con mi ex que un artista argentino había hecho lo mismo en Bs. Aires, si recuerdo bien, no estoy seguro. Todos le alababan el acto, la gente iba a tomar fotografías, y le dedicaron tiempo en la televisión.
No hubo una diferencia concreta entre ambos hechos. La diferencia es que una fue "una travesura de un escolar que hacía la cimarra", y la otra fue "Una intervención artística". Admito que no fué en ningún momento mi intención crear "arte": Sólo quería ver transformada la pileta en algo irreal. Un cambio.
Los artistas suelen ser una casta cerrada. Una élite, en realidad. No es ningún misterio que el mayor obstáculo si quieres hacer arte, es el evitar que los artistas "oficiales" traten de sepultarte. Lo demás es fácil. Todos los seres humanos tenemos la capacidad de hacer algo que vaya más allá de las fronteras de lo práctico.

Paulina, no te transformes nunca en una artista, sólo sigue mostrando esa realidad que ven tus ojos con tu cámara.

El sitio de Paulina: http://takemybones.deviantart.com

¡Nos están matando al cardenal!

De vez en cuando, aparecen personas que, a pesar de ser sacerdotes, exhiben una ética y una dedicación al ser humano impropia de alguien perteneciente a la iglesia. El doble estándar de ésta queda horriblemente al descubierto, y es fácil, por comparación, darse cuenta de que en realidad no es más que una organización con fines de poder, amiga de los poderosos e injustos.
Pero tienen una táctica bastante inteligente para evitar que la gente se de cuenta de lo obvio: La santificación. Mediante ésta, suben al pobre diablo al estatus de deidad de segunda clase, le pintan como alguien sobrenatural que concede favores, se le deshumaniza. Se mata al ser humano, y se le reemplaza por una imagen irreal. "El Santo nació santo, vivió santo y murió santo. Y después de muerto siguió santo, porque si le prendes velitas hará cosas sobrenaturales". ¿Has conocido alguna vez a algún santo? No, porque los santos son seres imposibles. Los santos no son tus vecinos, no estudiaron contigo, no eran gente como tú. Ni como ellos, que están en las catedrales de los barrios altos. Así, es imposible que un pobre ser humano, como nosotros, o más correctamente ellos, sigan el camino de rectitud que ellos tomaron.
Así, nos mataron a Alberto Hurtado. Ahora quieren matar al Cardenal Silva Henriquez. A Hurtado le mataron porque su religión le decía "ayuda a tu prójimo, haz algo por lo pobres". L religión de la iglesia dice "hazte amigo o pariente del rico". La religión de Silva Henriquez le decía "ten compasión, y se justo". Es fácil inferir lo que dice la religión de la iglesia.
Realmente de asco ver a sacerdotes del Opus Dei o de Los Legionarios de Cristo, hablando y alabando al pobre cardenal en los canales nacionales de derecha. Están tratando de matarlo. Si el cardenal hubiese estado vivo, les hubiese escupido en la cara.

Falta de energías y de reclamos

Últimamente no tengo muchas ganas de nada. No tengo muchas motivaciones para hacer nada, de partida. Todo lo que hago suele ser por inercia. Porque ya lo estaba haciendo de antes. Creo que lo mencionaron en psicología. Falta de energía, de motivaciones. Para lo único que tengo energías es para quejarme.

Voy a hacer eso. me voy a hacer cliente frecuente del sernac. : D

A la mierda con las fiestas patrias.

   El plan resultó. Logré huir de las fiestas patrias, escondido sin salir de la casa.

  Me desaparecí de internet, pero valió la pena.
Pero de todos modos quiero vomitar : S

U_U

Ando quedándome dormido en cualquier lado. Promedio cuatro horas o menos de sueño. No entiendo las clases, a pesar de que este semestre no es tan complicado.

Hay tarreos y ni siquiera apareceré, porque es mucho lo que debo tratar de recuperar de sueño. La profesora Stephanie debe estar por llegar. Espero que no se fije en mí o voy a pasar papelón por no saber que me está diciendo.


Edit; ¡Agh, quiz! Me fue horrible. En realidad fue bastante largo para un quiz. :S

Euh

Sigo con los problemas para dormir. Ya me cuesta concentrarme, o mantenerme despierto simplemente a ciertas horas.
Y, empezamos fuerte creo, en clases. Es tanto que ya no me doy cuenta si es fuerte o no.

Quiero dormir, y descansar de modo decente.

Sin sangre pero con café.

Me cuesta dormir, y cuando lo hago, me cuesta despertar.

Los ojos siempre pesados, falta de ánimos, falta de todo. Incluso de sangre. Relleno con café barato.

Y no se pasa nunca. Necesito una operación de vida.

Y sé que no soy el único. Mucha gente vive así toda una vida. Yo llevo media vida, pero sin panorama de mejorar.



Nota a mí mismo;
http://rapidshare.com/files/5279601/Sol_RT_Part_1.zip

http://rapidshare.com/files/5279603/SOL_RT_Part_2.zip
 

Descansa en paz Ragnarok Online.

Aún existen un par de servidores como http://www.terra-gaming.com/?page_id=3 que intentan refrescar el ambiente de los servidores e Ragnarok Online, pero hay un problema más grave que los servidores. Los nuevos jugadores. Ahora todos quieren alitas negras, llegar a nivel 999 o más. Rates de xxK. Ragnarok ya es Mu 2.0.


Sorry guys, enfréntenlo.

Me tocó ver hoy a una tipa joven haciendo un currículum. No era bonita, si lo hubiese sido no estaría haciéndo un currículum de partida. Esta es una sociedad sin alternativas. O sigues el sistema o temueres de hambre. Y, en realidad, todo esto se remonta a la apropiación de las tierras. Un concepto ridículo, pero para ya todos es natural.


¿Y a qué viene esto? No sean idiotas, y dejen de negarles trabajo a las personas por no tener "buena presencia".